fin I

Todo se ha vuelto otra cosa; los colores de mi vida co-creada y también co-destruida, los aromas, las formas, los sonidos emanados de mi experiencia (tan) humana, los silencios… ¡Oh Dios! ¿Cómo ha podido cambiar el silencio?
Desde el accidente de Tomás y Angella se han comenzado a plasmar este cambalache de la vida que, quizás, se habían gestado tiempo atrás. El termino en la relación de Muchi y Angella ha llevado a Muchi del Valle del Elqui a esas callecitas bonaerenses que tanto ama. Con ella ha viajado Marcos, quien una buena tarde llego a nuestra “comunidad” cargando en una mochila gigantesca su alegría y seducción infinita que ha vuelto a acarrear. Al partir Muchi declaró que será solo una temporada, pero quienes la conocemos sabemos que eso es incalculable, lo mismo puede ser una estación del año como una estación de su vida, y tardar mucho tiempo. Una vez dada de alta de sus fracturas, Angella fue traída por su familia a Santiago donde felizmente logró sanar sus dolencias. Hoy, y para recuperar las fracturas del termino de su relación, se la pasa entre Valdivia, la capital y Viña del Mar. Cada cierto tiempo vuelve al Valle del Elqui por escasos días que nunca alcanza la semana. Durante esas jornadas casi no se le oye y se le puede ver caminar en silencio, buscando espacios de retiros. Su cabellera de gitana azabache se la llevó el viento y hoy luce un corte que le asemeja a un chiquillo moreno-crespo-guapo-etéreo.
Por su lado Matías regresó –también dijo que por un periodo- a su pueblo materno con vista al Mediterráneo. Tras él fue Litto. Ya no viven su amor en la montaña y hora juegan en la arena y recorren las calles de un pueblo medieval levantado de piedras. Pablo regresó a instalarse en Santiago y hoy es mi único amigo en la ciudad. Nos juntamos dos veces a la semana y vamos a descubrir bares, museos y teatros. Nos llamamos todos los días y a cada rato, charlamos por msn, skype y email. Es loco, pero jamás comentamos en personas lo que cada quien escribe en los mail, como si fuera un secreto de los dos, un secreto incluso de nosotros mismos. Ha pasado varios fines de semana en mi casa y sospecho feliz que algo esta naciendo entre él y mi hermana Vera. Sería bello.
El termino de la “Comunidad”, al menos en la forma en que ha sido hasta hoy, sin duda a tendido un manto angustioso sobre mi idea de fututo, caminar, sueños…

fundamento de bar

Me miraste apenas y lloré.

No sabía entonces que el amor abre puertas que cerró el ayer. Yo soy sólo un hombre con una ilusión, una playa que no alcanza el mar, una nube del Elqui que olvidó volar, un extraño sentado en la barra de ese bar, el bar de los fracasos.

Nos amamos tanto en tu cuarto –con extrañas flores de papel- ¡En mi vida sentí tanta esperanza! Algo de mi antigua soledad se aburría sola en un sofá envidiando el fuego en nuestras almas.

Ese día azul bailé y te amé, fui de nuevo viento, fui pincel, corazón y espuma encaramada a tu pecho de victoria y fe, a tu vientre calido y a tu miel, a esa sombra extraña en tu mirada.

Te miré apenas y lloraste ¿no sabías entonces que el amor cierra puertas sin decir porque?.
Tú y yo sólo fuimos dos hombres compartiendo una noche nuestra soledad, en aquel bar de los fracasos.

Viernes 22 de agosto en ese bar atrás de un patio, al llegar a La Concepción, cuando a media noche me encontré con un ex.

Llega al fin desde tu espacio profundo y pinta mi universo de colores nuevos.

Termina con esta espera que evapora mi sangre y fosiliza mi esperma,

entra por cada uno de mis poros

y habítame desde ahí.

Quémame completo,

por dentro,

por fuera,

por ayer,

por hoy

y sígueme quemandome en los mañanas.

No ceses en absorberme;

consúmeme como los almendros consumen los inviernos.

Llévame contigo a lo más profundo de ti

permíteme elevar una bandera con mi nombre

en la cima de tus misterios.

¿ . ?

¿El regresar puede ser una forma de recomenzar el camino ya hecho y, aun así, avanzar?, ¿Un río puede manar del mar a la montaña, trepar cascadas hasta que todo un océano aloje en una vertiente cordilleraza?

¿El punto de partida seguirá siendo el mismo? ¿Cuál fue ese punto inicial? ¿Un OM acaso? ¿El primer llanto o la primera carcajada o la primera masturbación o la primera noche en una quebrada andina o aquella mirada que consumió la médula azulosa de mis huesos febos y, de paso, despeinó mi erotismo?

Me pasa que me disipo de mi mismo. Algunas señalizaciones han desviado mis pasos. Las zapatillas descansan a la orilla del camino. Las marejadas borran los nombres de los amantes escritos en la arena y en los cementerios florece un almendro en medio de la escarcha del mes de julio. He sacado mi corazón del cajón en el que lo solía esconder de mi mismo y ahora no cae en mi pecho y desde lejos suena un cascabel que espanta a los pájaros sin plaza. Lanzo mis ojos muy lejos de aquí.

Retrocedo como un paracaidista que triza el cielo.

rayuela

Cuantas veces en treinta años un hombre puede escribir su propia “Rayuela”?

Recorrer inconsolable y trémulo los mismos callejones de su ciudad luz?

Bebiendo café o vino en las mismas esquinas de esa ciudad?

Siguiendo los pasos de su “maga” o “mago” –al fin lo mismo da, es solo una ilusión-?

Suspirando el dibujo de una boca que su dedo alguna vez trazó sobre unos labios que se fueron?

Llorando cada ciclope que en otros ojos no nació?

Cuantas veces en treinta años un hombre puede ser treinta veces un pobre poeta agonizando de almendrismos en el mes de julio y sobrevivir como un gato negro a la media noche de agosto?

mirando

EL QUE NO SALTA ES COLA...

Me rindo, con toda la cobardía de la cual algún día pude hacer gala y lucir. Unos culparon al amado y al éxtasis por la falta de amor –fue la falta de amor la que no pudo resistir a su amado y llorado amante el maricado inferido carioca-, otros al yoga comprado con monedas sangradas en cada madrugada después del Fausto. Yo me acuso de soledad, de la falta de un no compañero, de ese que sueño con cada poro abierto…. Me acuso de soledad y de ella no culpo a nadie.

Ya no busco… que las marejadas formen el perfil de las rocas y el viento el perfil de los cipreses… no me alimento de tu pescado ni veo la soledad en tu TV bailando el tecno en aquellas azoteas con vista a tu soledad mientras bebo el té con el que te sientes y el que te hace tan especial. Me rindo como un cobarde mientras bebo este vino a la salud de los HUGOS, los MAURICIO, los GRILLO y todas las polillas. Y vaya que les amé..

THE END

"No acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo"

se acabó este blog.

THE END